断亲后，我卖掉百万婚房，儿子跪在别墅门口求我原谅

除夕夜，我和老伴对着一桌凉透的菜，等来了儿子连续第八年缺席的消息。这一次，电话都没一个。
心里的那点余温，终于散了。
年初四，当中介把购房合同递给我时，我正躺在三亚的沙滩上。海风吹走了我八年的委屈。
也就在这时，儿子的电话来了，哭得撕心裂肺：“妈，家呢？我们的家怎么被搬空了？”
我抿了一口冰镇椰汁，轻笑：“你家不在你岳母那吗？找我做什么。”
1 空壳
手机在藤编的沙滩椅上疯狂震动，来电显示“周浩”两个字。
我丈夫周建军把一杯椰青递给我，声音一如既往地沉稳：“接吧，清静日子过久了，总得听点噪音。”
我划开接听，电话那头立刻传来周浩几乎破音的哭喊：“妈！房子呢？怎么就剩个空壳子了？你们把房子卖了？”
“卖了。”我声音平静，像在谈论今天的天气。
“为什么？你们怎么敢！那是我家！我从小长大的家！你们卖了我们住哪儿？你们是不是不要我了！”他语无伦次，充满了被全世界背叛的愤怒和委经。
我轻笑一声，这笑声通过电波传过去，想必格外刺耳。
“周浩，你上一次在家过年是什么时候？”
他那边瞬间没了声音。
“九年前，你还没娶媳妇的时候。”我替他回答，“这八年，你年三十的团圆饭，吃的都是你岳家的。”
他结结巴巴地辩解，把所有责任都推了出去：“工作忙啊！小雅她……她爸妈身体不好，离不开人！”
“忙？”我重复这个字，嘴里的椰汁都泛起了苦味，“忙到腊月二十八，我给你打电话你不接。忙到大年三十，我们老两口等到天黑，你连条拜年微信都懒得发？”
“你岳家是家，我们这里，就是个随时可以回来取钱的银行吗？”
记忆的阀门一旦打开，积攒多年的酸楚就争先恐后地涌出来。
前年我急性肠胃炎，半夜疼得在床上打滚，被老周背到医院。他在外面跑前跑后地办手续，我一个人躺在急诊观察室，听着隔壁床病人有家人端水喂药，心口空得灌风。
第二天，我躺在病床上，总算等来了周浩的电话。
我满心以为会是儿子的关心，结果他急匆匆地说：“妈，没什么大事